PASCUA: La Resurrección de Nuestro Señor

Dios todopoderoso, que por tu Hijo unigénito Jesucristo venciste la muerte y nos abriste la puerta de la vida eterna: Haz que nosotros, que celebramos con alegría el día de la resurrección del Señor, seamos resucitados de la muerte del pecado por tu Espíritu vivificador; por Jesucristo nuestro Señor, que vive y reina contigo y el Espíritu Santo, un solo Dios, ahora y siempre. Amén.

Con los brazos llenos de pegajosas y pesadas especias, María Magdalena ha recorrido en la oscuridad las empinadas calles adoquinadas de Jerusalén, con cuidado de no resbalar con el rocío de la mañana. En la puerta se quedó cabizbaja, con las mejillas encendidas cuando el guardia romano decidió divertirse un poco con la Pascua, sugiriendo que él era la cura para su dolor. Cómo se habían reído él y su amigo, y el sonido la siguió mientras atravesaba la puerta y bajaba a la cantera. Caminos empinados hasta el fondo, sombreados por aquella enorme roca donde habían colocado las cruces hacía un par de días y le habían clavado los clavos en las manos, tan cerca de las murallas de la ciudad que todo el mundo podía situarse en los parapetos y ver cómo sus torturados pulmones luchaban por captar el oxígeno, ver cómo aquel mismo guardia odioso se había burlado de él por morir tan rápidamente. A través del pequeño esquife de tierra depositada por el viento y cubierta por una fina capa de verduras de primavera plantadas por algún jardinero con miras al mercado. Y sí, ahí está: el complejo de la tumba en la cara opuesta del acantilado, con esa enorme piedra rodante para mantener alejados a los chacales. ¿Pero dónde están los guardias? Anoche había habido guardias... ¿por qué está la piedra rodada? ¿Qué está pasando aquí? ¿Dónde está Él? ¿Qué han hecho?

Si tan sólo pudiera encontrar el cadáver, podría arrastrarlo hasta aquí y mejorar las cosas, arrastrar 160 libras de carne ensangrentada de rigor mortis de vuelta a ese mausoleo y envolverlo con algunas vendas limpias.

Si se tratara de una novela, se sucederían los momentos de transformación, la percepción repentina, la profundidad. Pero no es una novela. María está desconcertada, asustada. ¿Recuerdan el final original de Marcos, 16:8, el final que un editor posterior arregló porque no era un momento satisfactorio de la novela? "Y huyeron, presas del terror y del temblor, y no dijeron nada a nadie, porque tenían miedo". No es una novela: es un momento muy humano. María está asustada, confundida, aturdida. Intenta abrazarlo como si, de alguna manera, se convenciera de lo que está viendo. Corre a decírselo a los apóstoles, y luego vuelve a correr para asegurarse de que lo que sus ojos le habían dicho, todas esas costosas especias para embalsamar, cayó de sus brazos al suelo. Pedro y Juan están igual de desconcertados. Los viajeros de Emaús, Cleofás y su acompañante, no entienden nada. Los apóstoles se quedan encerrados en su habitación, enviando a Tomás a hacer la compra, y luego le regañan cuando exige el mismo espectáculo que ya han tenido antes de subir a bordo. Como todos nosotros en nuestro actual momento de ansiedad y confusión, nadie sabe lo que está pasando, y nadie se fía de la evidencia de sus ojos. Ver no es creer: tienen que verlo, una y otra vez, hasta que su creencia se ponga a la altura de la evidencia y les permita finalmente comprender lo que está pasando. Esto no es una novela: no hay claridad repentina, sino confusión y miedo.

Cristo ha resucitado y ha venido a nosotros, amigos. Puede que no lo entendamos ahora, porque el terror y el temblor pueden retrasar nuestra comprensión. Pero Cristo ha resucitado, es la primicia, el sello y la firma del contrato de la lenta, cuidadosa y eficaz eliminación por parte de Dios de los quebrantos, las penas y los dolores autoinfligidos de la desventurada marcha de nuestra especie por los pasillos de la historia. Puede que no entendamos cómo lo hace, pero la Tumba Vacía es el pago inicial de la redención del universo. Y Dios no incumple, no importa que nuestro miedo y ansiedad sugieran lo contrario. Cristo ha resucitado, aleluya, pisoteando la muerte por la muerte y dando vida a los que están en la tumba.