Ester 7:1-6, 9-10, 9:20-22; Salmo 124; Santiago 5:13-20; Marcos 9:38-50
El versículo favorito de mi padre en toda la Biblia era Santiago 5:16: "La oración eficaz y fervorosa del justo vale mucho". Perdón por el lenguaje de género: era de la época del rey Jaime. Entendía que la oración no es mágica: hazla bien, con la suficiente frecuencia y con la suficiente emoción de corazón, y Dios estará obligado a darte lo que le pides, pensamiento mágico en estado puro. Al fin y al cabo, se trata de un hombre cuyos padres se divorciaron en los años 40, una época nada agradable para ser uno de los cuatro hijos de una casa monoparental en la que el único ingreso era el de la madre, cuya única habilidad era ser madre. Su madre murió de un doloroso y persistente cáncer de mama, su padre era un alcohólico muy público de una familia prominente cuyos fracasos eran el material de los chismes del pueblo. Sabía que la oración no hacía magia, porque créanme, rezó mucho para que las cosas fueran lo que nunca fueron. Y sin embargo, sabía que la oración da mucho de sí.
Al igual que la unción con aceite para los enfermos (gracias a los muchos clérigos que se ofrecieron a hacerlo este fin de semana, y al P. Charles, que fue simplemente el primero en preguntar cuando estaba despierto para responder "por favor"), la oración no es mágica. El aceite en mi frente no va a hacer que mi dolor desaparezca; para eso, necesitamos buenas medicinas y médicos inteligentes, y gracias a Dios que he tenido ambos. La oración y la unción nunca prometieron que siempre obtendríamos lo que queríamos ("tasa de curación del 100% cuando se usa como se indica, sin efectos secundarios aparte de volver a caber en tus pantalones de la universidad, si no puedes permitirte el milagro que solicitaste puede haber ayuda disponible llamando..."), y es francamente arrogante concluir que, al no cumplir con lo que nunca afirmaron cumplir, deben ser totalmente inútiles. "¿Qué, la oración no arregló mi salud/ finanzas/ matrimonio roto/ hambre en el mundo en 22 segundos? Bueno, pasemos a algo que cumpla como... el poder piramidal/ el mesianismo político/ el desprecio burlón por todos los que no ven lo grande que es mi carga y lo ligera que es la suya". El propósito del universo nunca ha sido hacerme feliz en mis términos, en mi horario: siempre ha sido proporcionar el jardín de infancia en el que mi alma pueda aprender lo suficiente para crecer hasta la madurez.
La oración y la unción no prometen curación y éxito. No, pero sí que rehacen a la persona que está siendo ungida, a la persona que está rezando. Me hacen entrar en una actitud de humildad ("Dios, no conozco todas las respuestas, y confío en que Tú lo haces y elegirás lo mejor para mí aunque no pueda entenderlo, en el nombre de Jesús, amén") y me hacen pasar del individualismo rudo a estar en una comunidad de apoyo ("pastor, ¿podría venir a orar por mí, conmigo, porque no soy lo suficientemente fuerte para esto por mí mismo?") Lo que se cambia efectivamente en la oración y la unción no es la enfermedad o la tristeza: es la persona que experimenta esas condiciones, la persona que lleva esa carga. Cambiado de tal manera que puede, tal vez, ser capaz de llevar la carga con más gracia. O de aprender algo importante de la experiencia. O incluso, tal vez, para aceptar la curación (que, al fin y al cabo, se produce, sólo que no a demanda) como un precioso regalo y no pensar que "me corresponde".
Todos somos un poco demasiado egocéntricos, demasiado aptos para aceptar que el universo nos debe lo que queremos cuando lo queremos, demasiado aptos para tratar de hacer esto por nuestra cuenta en nuestros propios términos. La oración y la unción exigen de nosotros que estemos dispuestos a convertirnos en el cambio que sirve de mucho en un mundo roto. Y eso, amigos, puede ser aún más hermoso, más poderoso, que el sentimiento demasiado común de que las cosas son injustas a menos que estén amañadas a mi favor.
