Salmo 56, 57, 58; 1 Reyes 21:1-16; 1 Cor. 1:1-19; Mat. 4:1-11
Jezabel hace lo que la esposa de cualquier buen tirano haría cuando su marido está enfurruñado: hace que el testarudo Nabot, tan irracionalmente apegado a su propiedad ancestral, sea llevado a la horca, y se apodera de la propiedad como regalo de cumpleaños para su querido maridito. Me encanta cómo Ahab pasa de ser un niño petulante y enfurruñado a alguien que acepta de buen grado el dinero de la sangre siempre que ésta no llegue a sus manos. Es demasiado bueno para ejecutar a Nabot él mismo, pero no demasiado bueno para aceptar la escritura y empezar a construir el estanque y la terraza antes de que la sangre de Nabot se haya secado en las piedras. Es un ejemplo perfecto de alguien que es tan bueno como tiene que ser, es decir, tan bueno como la opinión pública le obliga a ser. Y cuando la opinión pública cambia, o se distrae con otra cosa, resulta no ser tan bueno. Beneficiarse de un asesinato y un robo que otro comete en tu nombre no es moral, amigos. Es un accesorio después del hecho, es fruto del árbol venenoso.
La moral no es la adhesión a un conjunto de expectativas condicionadas socialmente: según esa definición, Ahab es un tipo muy moral. Juega según las reglas que sus súbditos esperan. Es respetable a la luz de su tiempo. No, la moralidad es tener una brújula interna de lo que es bueno y lo que no, de lo que es aceptable y lo que no, y adherirse a ella incluso cuando lo no aceptable y lo no bueno juegan a tu favor y nadie te culparía si siguieras el camino del mundo.
Y si queremos tomar esta afirmación tan teórica y hacerla incómodamente real, en la historia de Estados Unidos, ¿no son los nativos americanos los naboths, la gente que tenía y sigue teniendo un apego irracional a su tierra, que se interpone en el camino del progreso porque, caramba, aman la tierra más que el progreso? ¿Y a quién, precisamente, convierte eso... a mí? Yo no he disparado y no he robado y no he conducido hacia las reservas, no soy Jezabel, pero sí me beneficio de ese robo y asesinato, prácticamente todos los días. Y mientras hablo, estamos trabajando en un plan para una piscina y una terraza en nuestro patio trasero, que una vez fue un coto de caza Osage. Oh, querido, oh querido, ¿ves lo fácil que la Biblia puede empezar a desafiar mi comodidad, si se lo permito? Centrémonos en Ahab y Jezabel y no hagamos las cosas relevantes, ¿verdad?
No estoy sugiriendo que tengamos que pasar nuestro tiempo revolcándonos en la culpa por cosas que se hicieron mucho antes de nuestro nacimiento y que no podemos deshacer, aunque quisiéramos. Pero tal vez un poco más de simpatía por los ejemplos modernos de la viña de Naboth, que todavía están sucediendo a nuestro alrededor, podría estar en orden. Un poco más de simpatía por los Sioux de Standing Rock, que no quieren que un oleoducto atraviese uno de los pocos cementerios ancestrales que les quedan, o por los Gwi'chin de Alaska, que no quieren que un oleoducto atraviese sus tierras porque bloqueará los patrones de migración de los caribúes de los que depende toda su cultura, o por la interminable serie de demandas presentadas por los Navajo contra el gobierno porque éste vendió los derechos de extracción de carbón en su reserva a unas tarifas muy inferiores a las habituales en el sector y luego se llevó un recorte administrativo superior al habitual. Tal vez sea necesario un poco más de simpatía, la voluntad de preguntarse quién, en estos casos, es Nabot y quién es Jezabel, y cómo yo, como Ahab, debería reaccionar. Porque las cosas no se incluyen en la Biblia sólo porque son grandes bocetos de personajes de tiranos muertos y enterrados: también están en ella para evitar que caigamos en la tentación de convertirnos en tiranos modernos.
