Salmo 40, 54; 1 Reyes 18:20-40; Fil. 3:1-16; Mat. 3:1-12
Todo gira en torno a la resurrección. Quiero conocer a Cristo y el poder de su resurrección y compartir sus sufrimientos haciéndome semejante a él en su muerte, si de alguna manera puedo alcanzar la resurrección de entre los muertos". Pero la resurrección no es sólo de la muerte física -¡oh, ciertamente es eso, y gracias a Dios por la promesa de tumbas vaciadas y universos renacidos! También es un proceso para el día a día, el proceso de morir a uno mismo (que en cierto modo duele tanto como morir a la vida mortal) de tal manera que podamos renacer a algo más grande. Cada sufrimiento, cada dolor, de esta época es la puerta, la invitación, a una muerte al yo y a un renacimiento a algo mucho mejor, si podemos seguir el modelo de Cristo a través de las agonías de nuestros pequeños Viernes Santo hasta las glorias de nuestros pequeños Pascuas.
La resurrección presupone el sufrimiento, y la muerte, antes de que pueda ocurrir. Y si mi vida está llena de esfuerzos para evitar y negar y enfurecerme contra mi sufrimiento y mi muerte, ¿cómo puedo esperar que la resurrección venga después? El sufrimiento no se puede evitar, aunque ciertamente tampoco hay que cortejarlo. En cambio, se supone que debemos tratar de transformar el sufrimiento que el mundo nos ofrece, el sufrimiento que no podemos evitar, para que se parezca al sufrimiento de Cristo. Es decir, sufrir por los demás. Cuando me duele, cuando me hieren, cuando me traicionan, cuando estoy triste y sangrando, obligarme a preguntarme cómo hacer esto junto a los demás, incluso cómo hacerlo por los demás. Morir a uno mismo, a lo que quiero, a lo que de hecho puedo merecer, incluso puedo haber ganado y tener derecho a exigir: eso es un trabajo duro, amigos. Morir a mis sueños: duele, pero no hay muerte ni resurrección. Sí, todo es un regalo y no, no nos lo ganamos, pero al mismo tiempo, la resurrección nunca es fácil.
Me duele la espalda desde hace casi dos semanas, las 24 horas del día. Es un efecto secundario del tratamiento de radiación en el mayor de mis tumores espinales, diseñado para evitar que esa mina terrestre en particular crezca y acabe con los nervios que me permiten caminar. Estoy agradecido por la radiación, especialmente ahora que ha terminado, pero también ha asado un montón de delicados tejidos abdominales blandos en su camino hacia el tumor, y ha convertido mi vértebra L5 en una pequeña bolsa de petulancia enfadada y gruñona. El dolor es un efecto secundario, y acabará desapareciendo, y se mantiene a raya (en su mayor parte) gracias a unas prácticas pastillas (¡gracias, ciencia médica!), y si me evita ir en silla de ruedas merece la pena. Pero sigue doliendo. Puedo aceptarlo con un gruñido y una cara de tristeza (y sin duda lo he hecho, hasta cierto punto; lo siento, mi increíble novia, que ha soportado amablemente esos momentos: No te merezco). Pero el dolor es un precursor necesario de la resurrección, y si no lo acepto y trabajo con él, me perderé la gracia que está ocurriendo en medio del dolor, me perderé la nueva vida que está naciendo, tan sutilmente, en mi mundo.
Ya sea desde la tumba literal o desde la tumba de mi propia autoimportancia y autosuficiencia y egocentrismo, la resurrección no ocurre sin más. Debo elegir participar en el proceso, superar conscientemente mi propio dolor y muerte y ofrecerlo como sacrificio por otra persona, conocida o anónima. En el lenguaje de Pablo, tengo que conseguirlo, aunque sea un regalo. Eso significa abrazar plenamente y transformar el dolor y la muerte de no salirme con la mía. El dolor y la muerte de ser ignorado, pasado por alto, ignorado. El dolor y la muerte de mis sueños y planes que se evaporan ante mis ojos. Y sí, el dolor y la muerte del dolor y la muerte físicos. Todos morimos, todo el tiempo: la cuestión es si elegimos hacerlo de tal manera que podamos renacer a algo más.
